Jenny Saville nasceu em Cambridge em 1970, vive e trabalha em Londres. Faz parte do movimento batizado de Young British Artists, YBA, grupo de artistas que começaram a expor juntos em Londres no final dos anos 1980. Dentre seus ilustres companheiros daqueles tempos encontram-se Damien Hirst e Tracey Emin. Jenny pinta retratos intimistas, auto-retratos e paisagens corpóreas em uma escala de cartazes publicitários. Em telas com dimensões superiores a quatro metros de largura, esculpe montículos de carne a tinta óleo, representando-se incrivelmente obesa ou praticando cicatrizes de escrita na sua pele pintada. Outras vezes a forma humana é reduzida a cortes de carne por linhas de demarcação entalhadas, como num açougue ou na sala de operações de um cirurgião plástico. As suas visões carnais surgem como se uma mão invisível estivesse a intervir no interior de um seio ou do estômago, e na sua colaboração com o fotógrafo de moda Glen Luchford ela realiza a sua própria reconfiguração corporal e desfiguração esborrachando-se contra um plano de vidro.
atualizou sobre sua fracassada tentativa de entrada na Espanha. Mesmo com a crise apavorando os locais. Corajoso. Paraibano, o cabra descende de uma linhagem de povo aguerrido e sem fronteiras. Diz por aí que até em Glasgow encontra-se Severinos. Bem, o irmão desse meu conhecido, fiquei sabendo, mora em Madri e trampa como entregador. Fez família por lá; quer dizer, levou daqui a mulher, mas o filho nasceu madrileño. Já arrasa no idioma, reclama do clima e adora a culinária. Aventurou-se noutro momento, de maior abertura e menor tensão. Em comparação com a vida no Brasil, galgou uns degraus na escala social: de nordestino radicado na capital, para imigrante ilegal na Europa. Seus pais, junto com seus outros quatro irmãos, são oriundos da fuga da seca. Envelheceram e se estabeleceram no Rio de Janeiro, pelejando na aridez de empregos e de moradia. A oportunidade de melhor vida no exterior surgiu através de um tio garçom. Não pensou duas vezes. Isso foi há quatro anos. Com o razoável sucesso da empreitada ganhou confiança o suficiente para atrair os outros irmãos. Plano que só no fim do último ano pôde concretizar. Decidiu começar trazendo o mais novo. Juntando esforços e empréstimos de outros familiares, conseguiram o montante necessário para o projeto. E Raí, apelido de Raimundo, o meu conhecido, ignorando o histórico de relações tempestuosas do país com turistas latinos e africanos, meteu-se num vôo para São Paulo e de lá para Madri. Com uma cara de quem não sabe bem o que está fazendo, ao chegar à Espanha, foi interpelado pela imigração. Devido a má qualidade de seu portunhol, nã
o conseguiu argumentar com os guardas. Foi arrastado a uma salinha onde se encontravam outros infelizes. Argentinos, paraguaios, alguns brasileiros e um grupo de mexicanas – segundo ele, “pegáveis”. Nosso herói ficou durante 20 horas detido, sem nenhum tipo de informação ou esclarecimento. Em sua posse os agentes encontraram um pacote de biscoitos, meia garrafa dágua e uma modesta mala. Apesar da convincente história de visita ao sobrinho recém-nascido, assim sem muita conversa, foi mandado de volta. Ouvindo seu relato, na hora me veio a cabeça o filme de Costa-Gravas, “Éden a Oeste”, que narra as desventuras de um náufrago imigrante e seu intuito de chegar a França. O filme é bom, verossímil, mas trata-se de ficção. Vira uma jornada envolvendo personagens interessantes, situações cômicas e sexo com alemãs. A realidade é um pouco menos carinhosa. Chegando de volta a São Paulo, Raí já não possuía dinheiro suficiente para terminar a viagem de regresso. Gastou seus últimos R$ 20,00 comprando um cartão telefônico e mais biscoitos. Sentou-se desolado no meio-fio, esperando que um raio o iluminasse com a solução. Tentou em vão os números que trazia anotado em um papelzinho amassado, um disque-emergência, caso tudo desse errado. Depois de quase ficar sem créditos, conseguiu armar um esquema com o primo de uma amiga, caminhoneiro que o levaria em segurança até a rodoviária e de lá o colocaria em um ônibus. Aportou na Novo Rio às 15:45 de um dia chuvoso. Da Espanha, gravado em sua memória, só o frio no aeroporto e a beleza das mexicanas.
Quando criança, na escola, eu gostava de escrever. Adorava as aulas de redação, onde podia transferir todas as minhas ideias para o papel. Embora os textos não tivessem uma exigência tão grande como agora me arrisco a dizer que eles ficavam bons. Porém, com o passar do tempo, fui me interessando por outras coisas e me afastando da escrita. Hoje me sinto um pouco inseguro e desconfortável para escrever um texto literário. Acho que não consigo expressar bem as minhas ideias dessa forma e agora percebi que preciso voltar a praticar.
Nos últimos anos aprendi a fotografar, escalar, mergulhar entre outras coisas, e deixei pelo caminho outras das quais gostava muito, como música, desenho e outras coisas, inclusive a escrita, por conta de aparecer algo “mais legal”. Sempre soube dessa deficiência e nunca tentei confrontar isso, mas agora eu me policio para voltar a estudar o que é importante e não começar o que não vou terminar.
Então é essa parada ai! Todo mundo pode aprender qualquer coisa. Um exemplo prático disso, é que já desenhei mil vezes melhor do que desenho hoje em dia e constantemente ouço pessoas falando que queriam saber desenhar bem. Todos podem desenhar. Na verdade todos desenham. Quando crianças nós passamos grande parte do nosso tempo desenhando, porém quando vamos envelhecendo, surgem coisas mais legais para fazer e vamos praticando cada vez menos, até que paramos. Aprendizado é cíclico! Uma coisa sempre se desdobra e leva a outra.
