Nirvana

E o Marcelo – não o Balan – faz com que esse protagonista comum, que não tem nada de muito extraordinário, se torne magnético, empolgante, em especial pelo fluxo de consciência muito bem elaborado. Conhecemos seus amores e seus dissabores. Em determinado momento, sentamos ao seu lado no primeiro encontro com Eneida, uma situação até clichê da uma leitora que encontra o autor, saca? Mas a vida é cheia de clichês e essa frase é um clichê. E eu escrevendo que essa frase é um clichê é o ápice do clichê. Bom, eu poderia ficar aqui para sempre, e dizer isso também é um clichê. Enfim, saí de uma matrioska literária para entrar em um paradoxo do clichê. O que importa é que, na verdade, trata-se de uma passagem muito bem escrita. Por sinal, um estopim escolhido com precisão.

Enfim, nós acompanhamos a primeira e a derradeira paixão. A possível e a impossível. A morna e a tórrida, e isso não é um soneto de Camões, juro. Por gim. Digo, por fim, desculpe-me, força do hábito, observamos e sentimos aquela que foi sua derrocada emocional. Todas exageradamente reais e tangíveis, mérito incontestável do autor.

O livro é recheado de ótimas referências e citações. O próprio narrador brinca com esse traço marcante da escrita. Você tropeça em uma página e caem três máximas no seu colo. Se embrenha em um parágrafo e recebe mais duas. No entanto, tudo isso sem qualquer movimento de pedantismo, mas sim com o claro intuito de compor a personalidade do protagonista. Particularmente, sou apaixonado por citações, um louco dos aforismos, maníaco das referências, em especial pelas quais não conheço e tenho que correr atrás feito um idiota trôpego cheio de boas intenções. Sim, admito que gosto desse caça ao tesouro de amantes da literatura. Caso contrário estaria lendo Harry Potter, A cabana, Dan Brown ou quaisquer outras obviedades encadernadas.

Outro ponto bem aproveitado é que Balan conversa com o leitor, mas sem interromper muito sua narrativa, sem excessos, em suma, sem ser chato. Outro ponto que merece destaque é o fato de que mesmo sendo um romance longo, onde a tendência é deixar a peteca cair em algum momento, ou seja, perder a força narrativa em diminutos vãos da trama, aqui não, o personagem não deixa de ser espirituoso em nenhum momento.

O livro é repleto de filosofia; surra de Schopenhauer, mas sem ser didático, como uma onda, uma onda no mar de Heráclito; há um apanhado incrível de considerações sobre a morte, ou melhor, sobre o pós morte;. demonstra os contrastes filosóficos, em uma dialética suave; analisando os aspectos mais fatalistas da existência. Nesse último sentido, lembrou-me do genial  “O Homem Comum” do Phillip Roth. Outrossim, traz reflexões que tiram o leitor estagnado do lugar, como a questão do direito de dispor da própria vida. Sim, porque a grande verdade é que o homem em sociedade não tem direitos plenos,  nossa própria vida é tutelada de forma implacável, quando convém, por óbvio.

Notem o caso do Alain Delon, implorando pelo fim da vida! Deixo aqui um “salve” para o Doutor Kevorkian. Sou fã do Doutor Kevorkian e do Padre Júlio Lancelloti, cada um na sua linha de trabalho.

Ao final (sem revelações, claro, não sou um idiota completo, sou um idiota fracionado) cabe somente ao leitor sentir angústia ou alívio. Para uns, um desfecho reconfortante, para outros, perturbador. Arremata tudo com uma peça de teatro meio surreal, que serve de epílogo para o personagem, para o livro, para tudo. Eu, por minha vez, continuo esperando Godot, ou Gonet, vá saber.

Avaliação: ⚡⚡⚡⚡⚡
Muitos tapinhas nas costas, na bunda e, principalmente, em sua imensa cabeça magnífica que de nada tem de enfeite, leitor.